Jun-ho entrou na sala da casa de campo sem bater. O ambiente era luxuoso, mas parecia uma jaula de ouro. Jung estava sentado perto da lareira apagada, com um copo de uísque na mão e o rosto ainda exibindo as sombras amareladas do soco que Jun-ho lhe dera semanas antes.
— Eles estão no hospital — Jun-ho disse, parando no meio da sala.
Jung não se levantou. Ele deu um gole lento no uísque, os olhos fixos nas cinzas frias da lareira.
— E por que você veio me contar isso, Jun-ho? — A voz de Jung era um fio de desdém. — Para me lembrar que eu não posso ir até lá?
O ar na sala da casa de campo estava carregado com uma tensão que ia além da tragédia no hospital. Jun-ho observava o irmão, tentando decifrar o que havia sobrado de Jung além de cinzas e uísque.
Jung não parecia furioso pela perda do império; havia uma aceitação mórbida em seu rosto. O que o incomodava era a presença de Jun-ho ali.
